Generation Last

— Ах, ты… Да если бы я знал, что ты таким распиздяем вырастешь, я бы тебя убил, ещё когда ты соплюшкой на хую висел!
— Извини… — только что разъярённый подросток успокоился и ушёл в свою комнату, явно не желая продолжать ссору. Отец подорвался было с кресла, чтобы остановить нахала, но сдержался, кипя от ярости… Через полчаса он уже забыл об инциденте, поглощённый футбольным матчем.
Утро наступило как-то внезапно, разорвав сон отца верещанием будильника. Шум воды и зубная щётка помогли проснуться. Проходя через коридор, отец увидел ботинки сына, стоящие в коридоре.
— Опять проспал… — Недовольно проворчал отец, надевая рубашку.
Перед выходом из квартиры родитель всё-таки решил разбудить отпрыска, подошёл к его комнате и толкнул дверь… И схватился за косяк, чтобы не упасть. На верёвке, привязанной к люстре, болталось тело, определённо лишённое признаков жизни. На письменном столе лежала какая-то бумажка. На дрожащих ногах бывший отец подошёл к столу и прочитал коротенькое послание: «Я исправил твою ошибку, пусть и несколько позже, чем тебе хотелось бы… Прости».